Eglantine roulait par une belle après-midi printanière.
Il lui semblait traverser un livre d’images, glissant sur un ruban de velours gris étendu pour ne pas froisser l’herbe d’un vert tendre.
Crocus, myosotis et boutons d’or coloraient le décor.
Une musique douce la berçait, son humeur était plutôt enjouée, malgré quelques soucis qui la taraudaient depuis plusieurs mois.
Quel ennui, quelle corvée ! Moi qui me réjouissais tant au début. Quand ce début ? Cela me semble loin, si loin. Plusieurs mois déjà. Encore une idée de mon mari. Je dois être la risée générale. Si cela continue, je n’oserai plus me montrer.
C’est la nuit et je n’arrive pas à dormir.
Si j’éteins la lumière, portes et fenêtres fermées, rideaux tirés, alors l’obscurité envahira la pièce.
Et je ne verrai plus rien.
Pourtant la lampe de chevet, la chaise et le bureau d’angle, toutes ces choses et ces objets seront bien là, silencieux. A portée de main.
Mais invisibles.
La vérité, c’est que nous coexistons avec d’autres réalités, d’autres formes d’existences que nous pressentons sans pouvoir les décrire ni les nommer.
Mais nous les pressentons, oui. Obscurément, de façon intuitive.
